la nuit des mondes

rabia

2012-01-20T00:23:00.005-03:00

Pero no te entiendo, no te entiendo le dice la bailarina, el barrio esta seco, juro que trato de todas las maneras posibles, pero no te entiendo, gasto mi sueldo en cajitas de música y té ingles, no se si quisiera entenderte, pero no te entiendo, he probado con toda la paleta de colores, te he visto con todos los prismas y aún así...a veces te digo cosas, no para que me entiendas sino para que sepas quien soy…

Camino descalza , te espero pisando algunas piedras, se vacía el tiempo del reloj de arena, no querés saberlo o lo sabes todo, que hacemos con todo lo que sabemos, con todo lo que leemos, con todo lo que vivimos?. yo trato de que vos leas entre líneas pero no hay caso, no te soy interesante, debería serlo? lo seré?. La rabia es un vómito de letras que se ordenan.

Que carajo importa la honestidad de las palabras cuando no llegan a ningún lado?, cuando no te tocan ninguna puerta perdida ahí adentro?, es un pedido hueco traspasando la noche; ahí me siento perdida, anclada en un puerto de ciegos, nadie me ve, vos no me ves, los otros me ven, nada nos ata solo nosotros, quiero que vos me veas , que idiota suena, quiero que vos me leas, que vos me entiendas, y como podes verme si no llego a traspasar ninguna puerta?.

Que estoy haciendo en este circo? si no se jugar con fuego, si se me caen todas las naranjas en la cabeza? como siempre termino en preguntas como verás, soy lo que soy, sos lo que sos y el tiempo pasa irremediable .

La rabia se adentra en mi estómago como una serpiente, con cuantas mezclas se formará la rabia?, dolor, enojo, impotencia, cuantas son las palabras que la forman?, cuantos los calmantes necesarios para acallarla?, hierven los porqués , los acertijos que forman este eterno rompecabezas .

exteriores

2012-01-17T21:36:00.004-03:00

Para decir tenemos poco, un valle se abre ante nosotros como una mandarina; gajo a gajo en la ciudad de la desilusión.nubes que pasan , nubes quedan.

De repente nos miramos los pies, el agua es un huracán que nos moja. Para dar tenemos todo, pero lo acumulamos, aún mejor no nos damos, exteriores como un polo distante , insomne.

En el valle hay aún un cielo que cada noche se marchita como una crisálida de papel.

Podemos jugar con las palabras mientras el tiempo es un esqueleto que nos busca y nos sorprende hoy, pensando en un fatídico ayer , siempre un ayer, y los días durmiendo despierto.

Las intermitencias de la muerte

2012-01-17T17:37:00.003-03:00

«Al día siguiente no murió nadie».

En un país sin nombre, porque no importan los nombres al fin de cuentas sino lo que hacen las personas unidas por el hilo de la humanidad que las ata; la encargada de matarlos; la muerte, decide dejar de hacerlo, la respuesta obvia de los habitantes es la felicidad, ya nadie muere, el tiempo detiene las agujas del reloj, la tan deseada eternidad se vuelve un hecho.

Los problemas aparecen pronto, como es de esperar, una cosa es la eternidad en pleno estado de salud y otra bien distinta es estar enfermo de una enfermedad terminal y nunca morir, o tener un gravísimo accidente y seguir vivo a duras penas. Los acilos se llenan de nuevos ancianos que nunca mueren, los hospitales se atiborran de enfermos, y luego los parientes se tienen que hacer cargo de esa gente que ya no entra en ningún lado. Entonces el ser humano busca nuevas formas de engañar a la muerte, se buscará la ayuda de la mafia, de los políticos que ya no saben que hacer con el cúmulo de personas para alimentar y medicar. El caos se presenta como el terrible exponente de una ecuación sin fin.

Un día, cansada de los lamentos del pueblo la muerte decide volver,
Vuelve y nos demuestra que, a pesar de ser tan odiada sirve de gran ayuda para equilibrar el mundo. Una clara alegoría a la vida, a la condición que nos pone para existir: sin la muerte no puede haber vida.

Un libro de humor y filosofía, que desgarra las capas de la moral y nos ubica en el mapa de estos años que como a tantos otros nos toca vivir.

Sexo, Ron & Marihuana

2012-01-13T00:14:00.003-03:00

-Trilogía sucia de la Habana, Pedro Juan Gutiérrez-

Cuando hay poco para comer ,el hambre nos hace ver visiones , empezamos a adelgazar y los años son cuatro buenos y veinte malos, la premisa de sexo droga y rock & roll se vuelve más humana y accesible.

Pedro Juan vive en Cuba, la del hambre , el trabajo duro y el calor exasperante que se pega al cuerpo y enloquece los sentidos. Habita como otros en cuartos de cuatro por cuatro, a veces sucios, a veces con ventanas a veces con aire y un bombillo que gracias a no se que dios, ilumina un techo con arañas. ¿Cuántas cosas le quedan a un ser humano que no tiene nada?, embotarse con ron y marihuana , beber a sorbos el sexo, continuamente , a toda hora . A pesar de las penurias Pedro encontró la clave de la vida y el goce, y nos la explica, nos cuenta su vida con todas las palabras que tiene su boca, derrama su semen en las páginas, describe la brutalidad que corroe su sangre y la de los otros, y su dulzura , la dulzura del hambre , la desesperación del hambre , el hambre que grita , que acorrala.

¿Cuántos somos los que ciegos no entendemos el valor de tener pan, jabón, agua? Solo usamos un jabón tras otro, no nos es extraño abrir la ducha y que emane el agua dulce.

Sin importar de dónde viene, en que cree, nos mete en su vida diaria en un lugar posible de tantos en los que viven otros como nosotros

pedir es

2012-01-11T22:36:00.007-03:00

Pedir es querer algo lógico o absurdo, quererlo ; no mañana ni dentro de tres años... hoy mientras tenemos tiempo , cuando aún suenan los ecos de la voz que pide. Si no se consigue , el deseo continúa su camino, hasta que otro pedido se embala, se sienta sobre la mesa, arma su paquete y está listo para salir de nuestra oficina postal.

Ansioso espera su turno, temblando de emoción y siente un poco de verguenza al darse a conocer ante los otros.

Pedimos lo que necesitamos aunque para otros no sea importante, para nosotros lo es todo, un suspiro se nos esconde al nombrarlos y volverlos reales.
Vale tanto ese deseo para nosotros porque es una parte de lo que nos forma; lo que queremos. Nos falta algo, cuando no lo tenemos, nos sentimos un poco tristes, y incompletos aunque sigamos con dos piernas y dos brazos bien puestos. Sin ellos caminamos de otra manera, con una invisible cojera.

Como muchas veces en esta vida la conclusión de la indiferencia es renuciar a que se emocionen y quieran ser nombrados, se deja al fin de cuentas a querer imposibles.

un adios

2012-01-05T19:29:00.006-03:00

El cajón forrado de raso blanco, un medallón de bronce con la cara de Jesús en la tapa del lado interno; pequeños ramos de flores acompañándolo . Él tranquilo, le habían dibujado una sonrisa leve con los dedos para que no fuera tan trágica su partida. Y una mosca posándose en los claveles , posándose en su mano con la intermitencia que tienen esas situaciones fantásticas.
Su cuerpo había dejado de pertenecerle, ya no era de él , su piel había adquirido un tono amarillento, y a pesar de que solo hacía solo siete horas que no respiraba y que, en apariencia todas sus partes estaban igual que siempre, yo notaba como sus formas se fundían en una sola masa; ya no era él. Su complejo motor había dicho basta, no le correspondía a ninguno de los presentes, su humanidad comenzaba a ser olvido.
Parecía una novela de humor negro llorar al ausente, a la masa uniforme acompañada por una servil mosca. Todas las flores arrancadas formaban coronas y mas coronas que, con el extremo calor se achicharraban solitarias.

Subieron en el primer auto los múltiples arreglos florales, cerraron su cajón y el fue en el segundo, yo estaba en el tercero. Era opaca y silenciosa la idea de una fila interminable de autos siguiéndolo por las calles; y por supuesto había niños jugando en las veredas, niños que no veían al cortejo , porque su misión era la vida.

Con esa maraña de emociones el camino no me pareció tan lúgubre como cuando yo no estaba invitada al festín de la muerte y sus gusanos y veía esos autos silenciosos pasar por la calle. Era todo natural, natural el tránsito, lo que hacíamos: acompañar a un cajón y a su último dueño… al llegar al cementerio no era ni por menos tétrico, había que mirarlo con detalle , ver las inscripciones para lamentar ciertos destinos. Un hombre llevaba el carro de cuatro ruedas, vestido de traje, odiándose por su trabajo, al llegar, un orador dijo palabras que creyó emotivas, los receptores también las creyeron y por eso lloraron. Solo el muerto y unos pocos sabíamos que el emocionado locutor muchos años antes se había acostado con la esposa del cadáver, que el muerto lo había echado de su casa, no es que él no haya respectivamente engañado a su mujer, pero hay que ver como se le revuelven las tripas a uno de ver a ciertos tipos diciendo ciertas cosas.

Dejaron el cuerpo en la estantería que han diseñado los hombres para conservar huesos, y a un costado todas las coronas chamuscadas, el yerno del occiso saco las inscripciones que llevaban las coronas, y las conservó con él (se desconoce el motivo).
Como llegaron todos se fueron, cumplieron con su presencia, algunos sonreían para olvidar el mal trago, se fueron rápido, sospechosamente rápido, incluso su viuda que tanto se lamentaba.

medea

2012-01-05T19:26:00.001-03:00

Medea loca de amor ayuda a Jasón a traicionar a su propia familia para obtener el vellocino de oro, huyen a Corinto, una vez allí Jasón la traiciona, casándose con la hija del rey, Medea enloquece , la traición despierta todo el odio que en ella habitaba . La hechicera que había olvidado la maldad en brazos de su amante, súbitamente se siente sola, arrastrada por toda la maldad que la circunda, un único objetivo hace que ella siga viva: venganza, debe vengarse del ser al que tanto amo, por el que traicionó a su familia, busca el dolor de Jasón, pero no un dolor pasajero, que sea posible curar, sino uno que perdure en el tiempo, busca la destrucción total de lo que el es.

Medea descubre que para aniquilar completamente la vida de Jasón la mejor fórmula es matar a los hijos de ambos, lo astilla con el peor de los dolores , el odio ciego la mueve a quitarle lo que mas ama, aunque eso implique también su devastación. Medea mata a sus hijos, Jasón se convierte en una sombra.

Una de las ideas mas claras que nos enseña la literatura es que las historias siempre son las mismas, la gracia esta en contarlas de otra manera, esa es su belleza y su complejidad, como hacer para que una historia sea contada sin que se parezca a ella misma.

Tres veces encontré a Medea: la de Eurípides, la de Jean Anouilh , y su película. Ninguna de las tres repitió el recurso, las facetas de un mismo personaje van desde la pasión bestial al sumiso de dolor ; no por ello menos terrible; por ser fatídicas sus consecuencias. Medea tres veces auténtica , tres veces distinta, tres veces igual, corriendo descalza en el funesto camino de las pasiones.

enfocarse

2012-01-03T13:24:00.004-03:00

difícil enfocarse, una ardilla camina por las venas de mi cerebro, el cerebro tendrá venas?, camina recurrente, entonces pienso y luego sus patitas , como no es comercial la película nadie la entiende, como no entienden algo que se siente, no entiendo. Estamos en la tierra hoy, no me enfoco porque se quemo la de 60 watts, no me enfoco en mi, puedo hablar de películas, de libros, pero hablar de mi es repetirme, cada vez que una palabra aparece en la pantalla y se une a otra y a otra, cada vez que de su unión sale un sentido, siento que no lo siento, aparecen ideas medianamente agradables y cuando las traduzco, podría echarle la culpa a la ardilla, pero soy yo, yo que me he vuelto una esponja dispuesta a absorber todo lo externo, y si digo lo que leo , hago trampa, haré trampa, esto me preocupa enormemente, mientras la ardilla en un gesto de ternura me rasca la oreja, valla a saber por donde salio.

seed

2011-12-28T23:13:00.004-03:00

a donde estamos metidos, a donde , en donde, como puede ser que no nos demos cuenta, del fino hilo de baba que se convierte en serpiente ponzoñosa y podrida, fétida serpiente.
Nos meten los dedos en el cerebro húmedo, nos contagian con palabras e imágenes aleatorias , te dicen que son algo que no son y vos les crees, es mas fácil creer, es mas fácil cerrar los ojos y dejarlos hurgar tus tripas. Entonces ellos dicen: libertad, y vos sentís que te crecen alas, ellos dicen : democracia, y vos sentís que tu opinión vale. Pero lo peor es que ellos nacieron de una sangre distinta, no podía ser mas triste el fin de esa semilla, la semilla que seca todo lo que toca cuando miente, cuando se miente, cuando equivoca al árbol que la expulso de un salto a la bella vida, la semilla se convierte en bonsai gris, corto, maltrecho, limitado, solo le importa el dinero que acumula y acumula y acumula, no le importa el pasado, solo lo usa para derramar lagrimas en cámara , pero vende sus principios y los del árbol al peor postor por papeles que cambia en el shopping de la esquina. Y asi todos contentos olvidamos donde estamos metidos, la naturaleza no podría mentirnos

cuando

2011-12-18T20:45:00.003-03:00

cuando me miras así
dormir entre heliotropos

que huelen bien
que lindo saber que existimos

reconstruyéndonos

sintiéndonos al sol de las estrellas
y preparando el agua para flotar

que lindo saber

que me miras ahí

mientras duermo

con tu piel al lado

se ablanda el corazón dormido

no se puede pedir mas
y a una que soy yo

se le escapan las palabras

como enredaderas sin norte

y el corazón cree que todo es azul

y siente cada vez siente mas

y agradece que seamos posibles

Anticrhist

2011-12-18T20:22:00.002-03:00

Una cinta que no se puede recomendar indiscriminadamente,

porque está hecha desde el sufrimiento

y lleva al sufrimiento y a la incomodidad

De una película se pueden decir innumerables cosas, yo de esta puedo recomendar que solo se vea en el caso de estar en un buen día, centrados medianamente en lo que somos, no es fácil verla, de ella leí que fue escrita para exorcizar los demonios del director, su profunda depresión. Plasmar los demonios propios en una película, cuidar a tal extremo la fotografía, la música, los planos cortos, los diálogos hacen que uno pueda sentirse parte del fantasma de locura que rodea a los seres humanos, el pavor se hace presente, la desesperación nos inunda.

Muere en un accidente el bebe de una pareja, el esposo psicólogo trata de sacar a su esposa de la profunda depresión en que vive, la lleva de viaje al último lugar en donde estuvo con su hijo, un esposo que analiza a otros no toma clara dimensión de quien es su esposa, de en que se ha convertido en los últimos tiempos, la locura sin cesuras se presenta. Cada plano, cada temblor quedan descritos de la manera mas preciosa y aterradora, el inicio de la locura y su punto culmine , no importa tanto el final como el trayecto; las diversas capas de la mente humana , a lo que es capaz de llevar la locura.

Perfecta y aterradora a niveles inimaginables, verla , requiere mucho mas de nosotros que prender el tele y ver.

Gringo viejo

2011-12-11T22:03:00.003-03:00

"Hay una frontera que sólo nos atrevemos a cruzar de noche:
la frontera de nuestras diferencias con los demás,
de nuestros combates con nosotros mismos"

Ambrose Bierce era un periodista estadounidense, de estilo cáustico con una vida que ya no tenía mucho que ofrecerle. En 1913 decide que ya esta harto de seguir viviendo así y viaja a Méjico. No se sabe que fue de el . Carlos Fuentes ahonda en una historia posible: un hombre que decide ingresar al ejercito de Pancho Villa, para morir en manos de otros antes que decrépito en un acilo.

En Méjico conoce a dos personas, con las que forma un perfecto triángulo amoroso: Harriet Winslow y el general Tomás Arroyo. Harriet es una estadounidense hastiada de vivir en la mentira junto a su madre, necesita huir para encontrar el equilibrio perdido. Un día recibe la carta que le dará su libertad: viaja a educar a los niños de la hacienda de la que Tomas Arroyo años antes había escapado tras asesinar a su padre.

Carlos Fuentes : fuerte y preciso, con su escalpelo repleto de palabras, dispuesto a cercenar de todas las maneras posibles el idioma, explora el choque de culturas magistralmente, la incomprensión de la lucha por la independencia, el valor de la vida y de la muerte.
El destino está marcado en esta historia desde la primer página: un cadáver es desenterrado para ser fusilado otra vez. Fuentes nos enseña que muchos elementos de la escritura que para otros son importantes para el solo son eso: elementos: No se conforma con el amor como historia principal, mucho mas profunda en el, es la búsqueda de la verdad humana, de las diferencias que siempre pueden unirnos si no somos necios y estamos dispuestos a vivir

Dogville

2011-12-01T23:11:00.002-03:00

¨ Cuando llegó el otoño, no fue el orgullo lo que mantuvo viva a Grace…sino ese trance en que entran los animales amenazados, un estado en el que el cuerpo reacciona mecánicamente, sin demasiada reflexión. Como un paciente que se deja dominar por la enfermedad. ¨

Grace escapa , no importa por qué, pero cuando se sabe por qué escapa , cuando su mundo se topa con Dogville, entendemos que la ciudad de los perros es peor que cualquier pasado.

Huye creyendo, deseando con todas sus fuerzas encontrar un hogar, y llega a un pueblo situado en los años de la depresión. Poco a poco comienza a entender lo efímero de la bondad humana, el precio para su libertad es perderla, renunciar a ser para seguir existiendo. Esclava de los que dicen protegerla , perra que lame el suelo de los que la socorren.
Nueve capítulos nos sumergen en una ciudad que existe repetida mil veces en este mundo del que formamos parte, llena de seres humanos dispuestos a exigir todo , que creen que dan sin dar nada a cambio.
Grace es una moneda , un retrete , un grillete, un grito desesperado. Lo más surrealista de esta película es que sus nueve capítulos fueron filmados en un escenario de teatro, no existen las paredes, casi no hay muebles y su director: Lars von Trier logra que olvidemos completamente ese hecho.
Lo que podemos esperar es un final inevitable, la pobreza humana paga su error, y si uno se siente parte de Grace, cree que son mejores ciertos presentes que llegar a la ciudad de los perros.

El hombre duplicado – José Saramago

2011-11-09T22:02:00.003-03:00

¨todo el mundo sabe que ningún hombre puede ser exactamente igual a otro

en un mundo en que se fabrican máquinas para despertar¨

Tertuliano es un hombre en una ciudad, es un hombre común que todos los días se levanta y se pone su traje de profesor de historia y va a su trabajo, que cree que la historia debe ser contada desde el presente al pasado para poder ser entendida realmente. Un hombre que aburrido alquila una película que le recomiendan y se encuentra en ella, ve a su duplicado , encuentra su otro yo.

La búsqueda del entendimiento se vuelve desesperante cuando nos topamos con nuestro reflejo caminando por otra calle de nuestra misma ciudad, cuando descubrimos esto , ¿qué hacemos?, ¿como seguir nuestra vida corriente sabiendo que ya no somos originales?, hay alguien con nuestro mismo rostro, con nuestra misma voz, edad y corte de pelo, que vive la vida que nosotros no viviríamos.

El hombre duplicado nos muestra el camino de alguien que descubre que ya no es quien creía ser, un hombre común envuelto en la telaraña de la vida, dispuesto a buscar a ese otro hombre, convencido de que puede descifrar el caos del universo .

Saramago nos inunda de las consecuencias de esa búsqueda, con su tradicional simpleza nos sumerge en una historia que de tan increíble es la mas posible de todas, paso a paso la vida de Tertuliano cambia, con sus cobardías, sus compromisos su incertidumbre nueva en un mundo que ya creía conocido.

La pregunta es quizás insoportable por sus consecuencias: ¿qué pasaría si alguien idéntico a mi existe en el mundo real?.

El topo

2011-11-09T21:59:00.006-03:00

Conocí a Jodorowsky hace no mas de cinco meses, a los treinta años de edad, cuando no creía que una historia podía sorprenderme a tal punto. El topo es una pieza indudable del surrealismo y es una parte esencial de lo que debería ser importante para el ser humano: no sus vienes materiales: su auto, su casa, su confort, su seguridad.

Nos da la clave que evitamos por difícil, por limpia, todo el secreto está en la aceptación del otro , amar al otro, ¨ la perfección es perderse, para perderse hay que amar, si no amas tu rompes ,tu asesinas y nadie te ama, porque cuando crees que das, en realidad estas tomando¨

El amor sin mas, sin el yugo del día a día , sin el peso impuesto socialmente, el amor claro, borrando querubines, días de San Valentín. El amor como puerta de cambio, como única opción, como ley de la vida.

Aceptar al otro : madres, padres amigos, parejas (sin esperar retribución alguna, esa sería la peor de las trampas, si esperáramos algo todo se volvería un sin sentido), ¨ cuando lo hice no pensé que sirviera para algo únicamente traté de hacerlo lo mejor posible, ser sin dañar al otro, ser con el otro.

El camino del topo y de cualquier humano que lo emprenda es difícil, callar a los demonios, aceptar que no somos dueños de la verdad, sino que existen múltiples verdades, múltiples ideas nos puede llevar toda la vida. Pero el resultado será como un prisma irradiando todos los colores posibles; ya no seremos uno en uno, seremos uno en todos, ya no serán necesarias las discusiones porque la equidad estará calibrada en su justa medida.

En Jodorowsky una puerta, del pasillo interminable.

como siempre

2011-11-07T23:22:00.002-03:00

Que soledad tan poblada esa de la noche que se adentra, entonces abría sus grandes ojos y leía esos libros que nadie lee por viejos , aburridos , largos y marrones, comía sus páginas tratando de no atrapar ninguna verdad, tratando de entender lo que se escapa. Desde los diez años su tarea había sido ardua, entendía de estilos, por más que no pudiera catalogar como un diccionario sus formas, los sentía, caminaba por la evolución de las palabras , los modos, las modas, sabía fervientemente que el escritor mas universal era aquel que con palabras simples comprendía el mundo, porque esa era la única manera de que su obra no caducara y siempre fuera nueva, el escritor unido a la palabra libre de adornos , la palabra libre "La más sencilla es la más bella".

El otro era el escritor de palabras complejas porque se ha quedado sin ideas, y le es mas fácil complicar la tela de araña , requiere menos esfuerzo escribir en la tiniebla del significado, creerse sabedor de la enciclopedia completa, a prueba de fallos y críticas, perfeccionando el arte de la nada.

Claro que leía libros que ya nadie leía, no estaba al tanto de la escritura moderna, sus conocimientos eran antiguos, y no podía criticar lo nuevo en su totalidad , así como el que estudia el puntillismo , el cubismo, la abstracción lírica no puede, según se dice, en ningún caso valorar el arte moderno.

Entonces le dijeron que la literatura y la pintura habían muerto, cosa que nunca entendió porque seguían pintándose cuadros, escribiéndose libros. Todo seguía como siempre: cada mano que obraba en la creación fluía en la historia que la antecedía, hervía en el pasado, conocimiento tras conocimiento adquirido por milenios y creaba los mas bellos colores o lo hundía todo ahogando las páginas de palabra inútil.

juego

2011-11-07T22:19:00.005-03:00

cuando ya no haya mas nada que decir
que cerca de estar mudos
insomnes
tristes humanos

nada por pronunciar

todo dicho y revisado

que pena

cuando ya no haya palabras

y nos creamos grandes y sabios

manteniendo la boca cerrada

que pena quitarnos

el último juego que nos queda

no permitirnos el dibujo

dibujar con sonidos un intento de entendimiento

imagen

2011-10-23T21:34:00.005-03:00

soy una imagen / monstruo, que aterroriza a los hombres, mi piel está llena de etiquetas, de todos los colores y múltiples tiempos; la gente me las pega con cinta scotch a la espalda. Soy un monstruo de papel, que sacude sus alas al viento, mi peso aumenta considerablemente en los días de descanso . Soy lo que otros dicen que soy, soy un objeto inanimado sin posibilidad de cambio, siempre gris y turbia, asesina de almas que bebe del manantial mas oscuro y nunca retornará al mundo de los vivos. Mi identidad completa se calcifico en los errores.

Los hombres dioses no perdonan, crueles siguen pegando en mi interminables papeles, de gramaje inexacto, me marcan con letras acusadoras mientras yo arrastro mis pies en el fango, no pido misericordia a Niké , mi suerte esta perdida , Bía me persigue en el mundo de los justos.

Hoy ha muerto la palabra en este invierno que se gesta, caigo desarmada , el significado estalla en mil pedazos

limite

2011-09-25T21:26:00.004-03:00

el limite no tiene tiempos
cada espacio del límite
se borra como arena blanda
siempre a las seis de la tarde
de la expectativa que matamos

todo el árbol genealógico
cae en llamas
ni un muerto está de nuestro lado

eso no importó nunca

no necesitamos del pasado

el presente es hoy

todo lo que se dijo de nosotros
todo lo que supimos de nosotros
es una verdad que muta

no estamos condenados al mismo sol

no estamos condenados

nadie puede
no hay jueces
no hay cárceles
que puedan arrebatarnos la posibilidad
grillos rebotan en las paredes
de dar cien pasos
de dejar que el reloj se detenga

el limite se extiende azul
en nuestra noche
y podemos
siempre
volver al comienzo

crear otro principio
solo hay que saberlo

a la cuenta de tres

tres

dos

uno
lo que esta detrás
el fantasma
muere

nosotros acá

no se nada

2011-09-11T21:30:00.003-03:00

yo tengo
palabras
hechos
teorías
románticas
conspiratorias
nefastas

las aplico creyendo
fervientemente en ellas
hasta volverlas dioses de estopa

son dioses blandos
de fatídico destino
que terminan destrozados
por el gato de la esquina

sin entender
porque no fue
porque no es
me rasco con las sobras
con los tristes resultados

esta tarde me mira cansado
el semi dios
el muñeco descuajeringado
de lo que siempre pudo ser
por los mosaicos rueda su ojo de botón
da pena ver sus brazos destripados

y entonces
otro día
una vez mas
siempre
una vez mas
subiendo el escalón
una nueva idea
otro intento
que fermentará al sol

yo pregunto

2011-08-11T21:45:00.004-03:00

que es
lo que
naufragamos
quemando otra pregunta
cuanta necesidad
en
la nada

cuanto objeto / palabra
adquirido
sin un seguro de vida que nos libre
del mal
de nombrarla

cuantas falanges
libros
avenidas
desestimamos
en la traición
de decirnos:
ESTO SOY YO

esperar

2011-08-08T21:29:00.008-03:00

no hay espacio en el tiempo / que nos queda en el camino / que abrimos como un frasco / se limita a elecciones que nos llevan a otras elecciones / el espacio somos nosotros / congelando cubitos de angustia en el freezer / el tiempo somos nosotros / masticando las sombras de nuestra lástima / somos un discurso que repiten mil voces / somos mil voces que se repiten / no somos mas que un discurso aburrido y falaz / que no cree nadie / somos una mentira fabricada / pintada / por cien chinos / que ganaron un yen por la obra / aún así nos creemos y somos de alguna manera auténticos / exponemos nuestra verdad como única y nuestra / denostamos al diferente pero apoyamos el matrimonio gay / insultamos al oponente porque todavía no salimos de salita de tres / hablamos de pasiones y nunca detectaron nuestro punto g / creemos en la izquierda / pero a la hora de escuchar nuestro pequeño ego fascista nos recuerda que somos intolerantes / censuramos al que tenemos detrás / nos creemos padres de los demás / y por eso esperamos cosas que ellos nunca serán / esperamos mas de ellos / pero de nosotros no esperamos mas

cero

2011-07-31T21:24:00.002-03:00

teniendo al mundo por pasado
al tiempo imperfecto
a las noches perdidas

tocando las ranuras
de lo imposible
junto al tubo fluorescente

crepitando en este invierno

creyendo que una vez mas
el trago puede cambiar su sabor

arrebatándome los instantes
uno si
otro no

vestido rojo

2011-05-30T22:36:00.005-03:00

1
un mes lo supiste
y lo callaste
no podías decirlo
por ser yo por ser ella
otro mes lo supe
y entendí

2
el entender
no da tantos respiros
nos abre un ojo
cansa de a poco
mata de a poco
eso es lo que no entendes
es una rueda sin pausa

3
y yo supe
que la transición
nunca dejaba de pasar
el vestido era rojo en tu funeral
lo veías todos los días
y no lo querías quemar

4
incinerar el pretérito
y vivir la predicción

5
estaba ahi desde el pasado
hasta tu presente
la dejabas ahí
mientras yo corria una cortina
o ponía el despertador

6
eso no me hace mas sabia
como entenderás
me hace
mueble
silencio
verdad acre

7
transición
transformación
cambio
mudanza
metamorfosis

artículos

2011-05-19T13:15:00.007-03:00

1
el fin del significante
es matar su origen

2
sálvame, excomulgame
de sentir un minuto más

3
y cuando muere el principio
piensa en traición

4
reviérteme
deja solo el rojo en mi sangre
devuélveme la burla de creerme viva

5
pero no es un crimen, sino
un comienzo

6
arrancame la desolación de no saber nada
combáteme girando
a dos pasos del cristal

7
de todo lo dicho
el artículo se contrae
merma su orgasmo

8
gírame un sello
una estampilla
una flor
no me hagas volver a pedirlo

verde

2011-05-18T10:22:00.005-03:00

1

el sueño es verde y no se digiere
tembloroso empuja
con cien bocas espumosas
el cuerpo a la nada

2
es hipócrita y falso
el menester de la palabra
combinación inexacta
siempre la misma
siempre distinta

3
el sueño cruje en memorias
revierte la calma
del maniatado que espera su condena

4
palabra a palabra se quedarán mudos
y en el grito no sabrán distinguir
si es angustia
o felicidad

5
se repite el párpado
en el camino disuelto
otra hora que no será
el zumbido de la noche

ataca con las mandíbulas del infierno
a la par

brazos

2011-05-17T16:23:00.002-03:00

hemos despertado otra vez en el sueño del hotel
cuales son las armas / brazos
las plegarias que creemos humo
hemos despertado sabiendo que todo era imposible
hablamos creyendonos solución
sin entender que el sonido cae
si no escuchamos
cuales son las excusas de hoy
los pormenores del mañana
a que culparemos
cuando despertemos en otro sueño

si...

2011-04-28T21:45:00.005-03:00

si cuando hay libre acceso de oxígeno el cuerpo se descompone al doble de velocidad que cuando es sumergido en agua...
si se han encontrado fósiles de plantas o animales que quedaron enterrados en un tipo especial de lodo...
si se demora la limpieza en el lago es porque nos quedaríamos sin suministro de agua hasta que finalice la limpieza...

si no se puede

2011-04-28T15:40:00.004-03:00

hoy no puedo con la lluvia
me duele saber que está ahí
esperándome en una nube
dispuesta a salir y humedecer aún mas lo húmedo

anoche los países eran mojados
los párpados se llenaban de grumos
en el pecho hubo neblina
entonces hoy no puedo soportar mas agua
ella lo sabe y sonríe amenazante

todo era tan frágil a las tres de la mañana
mis manos arañaban la carne
mi cuerpo era una hoja
balanceada en el mareo y la nausea
mientras ella llovía y mojaba

hoy retomo uno de mis nombres temblando
ella sigue ahí como hace horas
dispuesta a todo
a enmudecer otro instante gris
de otro capitulo inconcluso
de otra vida

y lo dice así
sarcástica y vulgar
sin mas, me moja
me nombra

reloj

2011-04-20T14:31:00.003-03:00

componiendo el tiempo
hemos descompuesto el reloj
matando al último relojero
sin tiempo
sin reloj
y con la muerte
proseguimos

blues para Scarlett

2011-04-17T21:59:00.004-03:00

estás muriendo Scarlett
un hilo de sangre y yodo te despide del mundo
me he lavado las manos con alcohol para verte
he creido en la resurrección para salvarte
te he hablado al oido confiando en las declaraciones en primera persona
te he dicho que saldrías de allí
me habrás escuchado
te habré mentido por mi esperanza

otro fragmento de mi vida se va Scarlett
cuanto he perdido sin saber nada de ti ni de nadie
cuanto he ganado sin saber nada de ti ni de nadie

oh Scarlett soy fuerte o un completo imbécil?
tengo hielo en la sangre, o un miedo atroz a saber que estoy solo?

tu cara no era tu cara y yo temblaba
cuántas linternas serán necesarias para iluminar mi camino

y así te vas como llegaste
dejándome un poco mas solo
creyéndome rebelde
perdiendo mas anclas

hubiera querido saber de ti Scarlett
pero nunca pregunté
te prometí un futuro de campos y flores
quien regará tus plantas
quien me nombrará como tu

he mentido sobre tu futuro
he tenido miedo de que murieras a mi lado
he tenido miedo pero seguí prometiendo
otros hablarán de tí
otros querrán saber cuan mal te ves tirada ahí

no has querido seguir
los otros siguen
los otros cremarán tu cuerpo mañana
eso querías volver a ser
polvo gris
polvo inmune
polvo incurable

no tengo lágrimas Scarlett
solo un nudo

blues

2011-04-11T21:19:00.008-03:00

nene estoy perdida en el fuego
déjame cantarte mi última canción
puede que nunca creyeras en mi
has hecho bien
y con eso me has matado del todo

agarrarme de tu mano no hubiese sido justo

pero a mas te vi mas vi tu verdad

nene nos hemos perdido en un irritable mar

mirando para atrás creyendo que el pasado era mejor

nene esta que fui yo nunca fue tu hoy

mientras tu eras perfecto yo era lo que soy

no tenia nada de lo que querías

te desencantaste rápido de lo que yo te traía

no me quisiste ver

ni saber que yo podía ser mejor

seré un puente otra vez

oh nene que cansada estoy

otra vez la misma noche

ya no quiero mas noches así

el último fuego de la noche repetida

nene hubiera sido tan bueno que me hubieras amado

aún así los papeles están firmados

tu sigues tu camino al pasado

y yo entono una ultima canción al fuego

que has apagado

reflejos

2011-03-15T16:14:00.004-03:00

No llevé nada en el vientre
ningún fin oscuro
ningún fin lúcido
que carcoma la mañana
Por eso nunca seré Yo
en el paralelo de los errores
podré darte menos de lo que tuviste

No tendré el permiso que otorgan
las lágrimas y las baldozas
seré menos que un reflejo
a punto de aparecer
sabrás que estoy incompleta
me querrás mas sucia
mas muerta
mas olvidada

ni la felicidad
ni la desgracia
unirán el puente

no te conformarás
con los recuerdos que se escriben
seré menos
siempre menos
en tu imaginario
en tu realidad
en la ambigüedad de tu sexo húmedo

Por eso tendré que fallarte
una y otra vez reina cruel
soy así con las instituciones
como el escorpión

No creeré nunca en tu linaje
no renunciaré a mi inacabado reino
cuando estes presente

El peon se retira de la partida

sabrás que falta un subdito a la cena
disfrutarás sin mi
me odiarás por eso

perra

2011-02-09T21:32:00.006-03:00

No querer
ni por el ruido
ni por las moscas
dejar de caminar
en el abismo
quererlo sin poder
salir
respirar

La perra tiene
dientes
escamas
y huele mal

Con sus tetas domina un infierno
ashes to ashes

La última lengua se cierra en
un abismo anónimo

A la perra sin hambre
le gusta lamer
áspera como es,
ese es su mejor camino

Un vínculo que se rasca
hasta llegar a la costra
la secreción es inmunda
en el peor de los silencios

Puta es una palabra
abandonada a su suerte

La quieren así
se mira así
cuando la altura de los pelos
raspa el piso

negra marea

2011-02-01T21:40:00.006-03:00

soy

misógina

homofóbica

esquizofrénica

padezco

todas

las manías

las fobias

las erupciones cutáneas

y los brotes psicóticos

soy clásica

normal

frígida

aburrida

poco confiable

burguesa

estructurada

y no me gusta volar

colaboro poco

solo me importa la moda

detesto

a los hippies

la comida sana

la decoración zen

soy diabólica

de derechas

fascista

me mueve la ira

y no me importa nada

todo eso entienden

todo eso saben

de mí

cuando

no se ponen los anteojos

y me ven.

lo que no

2011-01-23T21:22:00.005-03:00

después del después
después de la noche rota
yo no tengo nada
y nunca lo tuve
yo no se nada
y nunca lo sabré

solo siento un dolor que traspasa muros
que se acumula a la orilla
un dolor que no le incumbe a nadie
ni deberá molestar en ningun recibo

yo no pido nada
pero debería pedirlo
no cuento las horas pero el aire traspasa
esto que un día será abono
quisiera que de una flor
pero me conformo con un poco de musgo

después de la noche
repetida y oscura
el silencio es el peor grito
la inacción un bicho que carcome sin piedad
la poca luz que quedaba

solo es un adios premeditado
que empieza a crecer
y nadie verá
porque creerán que no es posible
sentiran que fue un error
me pondrán de ejemplo

después de las noches
seré nada, volveré a la nada
no seré nada para nadie

consumiré mi tiempo en un cigarrillo
pensaré en todos
pensaré en mi
cerraré una puerta
olvidaré escribir cartas
lloraré en un baño
pediré una redención

después de la tristeza gastada
del futuro promisorio que nunca existió
vamos a agarrarnos la mano
y ver lo tristes que somos
que fuimos
que seremos
sino bajamos
del tren
en la proxima estación

...

2011-01-01T01:06:00.005-03:00

a esa hora
es el octavo cigarrillo
de un sueño malparido
todo se repite
anémonas de mocos
sobrevuelan las distancias

querer

2010-12-20T23:57:00.003-03:00

que quería
lo que esperaba
que esperaba
en nada el todo
hasta donde llegó
desde el principio al fin
revolcándose
en viejos malabarismos
para no entender

soylent green

2010-12-16T17:18:00.007-03:00

cuando comas
pieza a pieza
porcion a porcion
el seco plancton
crocante
cruce
crujiente sabor

que veras?
seco el ayer
veras un pasado que renace en tu paladar?
aprenderas la epopeya de homero?
sabrás el aria mas amarga de Maria Callas?
te nutrirás lo suficiente?

despues de devorar tu ostia

nada
no tendras nada de las cenizas
no sonreirás de más
y cuando todo acabe y la fábrica cierre
de ti,
iluso consumidor de vidas
no quedará ni el nombre

en el último invierno

2010-12-07T22:19:00.009-03:00

Entonces es el adiós
no esperaba menos
no esperaba nada
hubiera esperado todo
esperé demasiado
luché por tanto
se volvió muy poco
se volvió nada

Es el adiós de un día
de una montaña
de montañas de palabras e idioteces
un adiós que ya estaba escrito
un adiós que me dio
su última cachetada
como era de esperarse
yo que no esperaba

Es el adiós a mis principios
mi despedida mas arcaica
el camino ya sin mirar atrás
las plegarias sordas
los dioses faltantes
las lágrimas amargas

Te despido aún
te corto todavía raíz a raíz
te quiebro en lo imposible
te juzgo
te borro
en este último adiós
en el que solo siento
al viento rebanando mi cara

manifestación

2010-12-06T16:49:00.012-03:00

año 2017

fuente wikipedia

Una manifestación es la exhibición pública de la opinión de un grupo activista (económica, política o social) , mediante una visita a las páginas creadas en facebook para ese fin, a menudo en una fecha simbólica y con un horario prefijado en la sección de eventos del perfil de cada usuario. El propósito de una manifestación es mostrar que una parte significativa de los miembros de facebook está a favor o en contra de una determinada política, persona, ley, etcétera. con lo cual, el individio hace valer su opinión y protesta enviando una solicitud de amistad al grupo manifestante y votando a favor de dicha lucha mediante un click al link: ¨me gusta¨.
Luego de varías pruebas en las que se logro erradicar el fraude electrónico (corrupción en los sistemas informáticos que cuentan los votos) el método ya es seguro y políticamente aceptado por los gobernantes del globo terraqueo, a exepcion de Francia y Grecia.
En el pasado en las manifestaciónes se producian disturbios los manifestantes y la policía. Pero esta nueva medida, ayuda a que todos los integrantes de facebook en el mundo, puedan luchar en contra de la malaria, Bill Gates, o el aumento del pasaje de subte en Afganistan con un solo click, el método es instantáneo, seguro, y resuelve los problemas de conciencia de los miembros de esta red social, que luego de añadir sus páginas de protesta favoritas, y ver cuantos de sus amigos estan en la manifestación virtual, se toman un capuccino y se bajan la película que ganó el Oscar.

2010-12-06T12:45:00.007-03:00

cuantas veces
quisiera saber cuantas veces
quisiera responder por todas esas veces
quisiera entender
en que punto se solto el hilo
en cuantos mecanismos estallo la caja

hay seis futuros de los que no tendré noticias
un epitafio que no escribiré
un grito que no chocará contra el aire

dejo de lado las obviedades del destino

en esto estamos

no se refleja todo lo que queres ver

todo lo que crees ver

todo lo que esperarías ver

será cosa de ciegos?
no ver del todo
no entender del todo

hay seis resurrecciones que empezaré a beber
todas las mañanas

cuantos días mas

cuantos días menos

quedan en el desorden

el gusto es amargo a cada trago

pero ya falta poco para terminar el frasco

en que trato nos quedamos?
cuantos tratos
cuantas palabras hacen falta
para entender
lo que no se necesita entender?
queres entender?
queres ver?
queres?

solo se trata de mirar

cuanto importa el abecedario completo

si ha llegado el momento

en que todo deja de ser importante

ha llegado el momento

y los relojes no se porque no suenan

tan solo acompañan la tarde

el que busca encuentra

2010-11-03T21:13:00.004-03:00

El que busca encuentra (la imposibilidad de un dicho hecho creencia). En el común de los casos se puede aplicar este dicho: si uno busca trabajo: lo encuentra, si uno busca un auto, un anillo, una carta que floto bajo la cama... todo esto se puede encontrar si se busca.

¿Todo se encuentra?, ¿es decir que si busco una vasija llena de oro al final del arcoiris la encontraré?; ¿si pierdo mi virginidad la encontraré?; ¿si busco al que me robó, si hurgo en mi bolso, aparecerá la plata, el espejo, los caramelos que perdí?.

Se comprueba entonces que no todo lo que se busca se encuentra. Al buscar el camino se divide en dos y para siempre: por el si o por el no. Hay un 50% de probabilidades de que encuentre lo que estoy buscando, pero a no olvidar que también existe el no.

Si puedo ser feliz pero me paso buscando la felicidad no la encontraré porque nunca la perdí, no sabré que existe porque no le he hecho caso, sin saberlo estoy negando su existencia al no aceptarla en mi, al no reconocerla. En su búsqueda la creeré mas bella, mas brillante, mas intensa y mis expectativas de la felicidad serán tan grandes que mi propia risa no bastará para llenarme. Por lo cual , en el no conocimiento no encontraré lo que ya tengo.

¿Cuanto tiempo se pierde buscando cosas que no se deben buscar?: la calma, el estado zen, el sueño, todo sentimiento, toda emoción...

Todo está dentro de cada uno: la ira, la paz, la lujuria, la bondad, la estupidez. En mayor o menor grado todo está ahí, en nosotros, arriba de nuestros cuellos.

Lo que buscas es tiempo inútil, lo mejor es recordar lo que uno hace, ser consciente , y dejarse llevar, tarde o temprano todo lo demás llega.

camino

2010-10-19T21:20:00.005-03:00

yo que tengo que

si yo creía que

pero se dice que no

que es un cuento

inventado

no puede ser

pero si yo creo que

si yo insisto en

se vuelve verdad

para mi

solo para mi

cada uno a su verdad

en su callejón

de esperanzas y oscuridad

pero porque no

porque no puede ser

porque insistir en que no pueda ser

yo quiero que si

yo quiero que sea asi

para mi

para todos

entonces

yo intento que

durante años intento que

y en esa inocencia que queda

perderé la vida que

podría haber gastado

en algo mas

estable y convencional

y yo creo que

en ese caminar

no encontrare lo que

pero lo habré intentado

una y mil veces hasta que

vuelva a empezar

hasta

cuarto sueño

2010-10-10T23:50:00.009-03:00

Dónde podrá encontrarse si se esconde en el baño de un tercer sueño bastante ingrato . Está en cuclillas abrazando sus piernas, nombrando cosas que cree reales : mi puerta...mi cama...mi espejo...está dibujando garabatos en su cuerpo con una lapicera negra, está llorando con la peor de las soledades a cuestas, sin que nadie sepa que ese dolor es mas grande que ella. Nombra realidades como si así no corriera peligro . Si al menos la alarma del auto del sueño número dos dejara de sonar en su cuarto sueño, si dejara de sonar... un poco... un poco de silencio. Entonces comienza a entender que nada es urgente cuando se deja de perder, nada es urgente, nada importa, nada... solo una hoja que se mece en una tormenta de nieve azul. Quisiera nieve azul para refrescar sus labios y sus lágrimas...

Es tan agotador vivir en laberintos, a un paso la esperanza, al siguiente la desilusión. El barro continúa sus pasos, se atascan sus pies descalzos , no sabe que diseñó su propio laberinto sin dibujar la salida. Tantos años perdidos en su dibujo y ciega ante su obra , de rodillas, no entiende que es mas facil el terror y la desesperanza de lo conocido, que el afuera inexplorado. Nunca podrá salir, esta perdida en si misma, claramente no abrá ovillo que valga la pena tomar, a rastras quemará la madeja, la deshilará con sus dientes y así perdera una a una las oportunidades de escape, hasta que no quede ni una sola. El reloj suena y a esta hora ella no recuerda que no hay mas lana

mujer sobre fondo azul

2010-09-20T22:09:00.005-03:00

quien la conozca no sabrá mucho ni poco el interrogante planeará sobre las pisadas del tiempo , si fue infeliz o si eso importaba en algo , crocantes los pasos no habrán venido al funeral siendo poco probable que un perro aúlle, si creemos en algo la mujer se habrá convertido en guijarro para honrar lo que fue y perdurar en su desacierto con dos vidas no todos los caminos están claros, uno sobre otro un par de pies desnudos, cuantas grietas se abrirán en la almohada en ese presente que debe esperar en ese no pedir pidiendo todo, en el fondo el tiempo siempre esta en el no envejecemos estamos hasta que no, hasta que algún recuerdo borracho nos dice el porque de una tarde de sol, la técnica usada fue tinta sobre lienzo con un realismo que nos recuerda a lucien.f , pero que hay detrás de esa mirada no esa sino la otra detrás de la otra detrás de la otra que hay bajo la memoria enana, sin saber ni mucho ni poco podremos al verla sentir podremos leer que nos dicen sus ojos podremos

ser por ser

2010-09-12T22:30:00.006-03:00

Ser por ser

mas viejos o mas jóvenes

mas alucinados o certeros

con menos días o mas caminos

menos responsables de la conciencia

mas conscientes de lo que somos y nunca seremos

o podemos ser

ser por ser

algunas veces estando siempre

y otras veces no estar nunca

ser por ser

lo que sea que seamos

caracoles resbaladizos, puertas, bancos de plaza

vestidos de pies a cabezas o desnudos hasta el ombligo

ser por ser

soportando lo que somos

nuestra cara matinal, nuestros errores y aciertos

vernos y sabernos

recordando la definición que nos circunda

ser por ser

queriendo lo que somos

los pies hinchados, el sobrepeso, la ira y el delirio

querernos olvidando la tormenta

viendo que somos uno con nosotros

y en ese uno la multiplicación del nosotros que somos

ser por ser

pero nunca inventando lo que somos

bad and the others

2010-08-26T23:42:00.005-03:00

En su panza crece una planta gris, crece sin parar y duele todos los días, de cada flor sale una semilla que flota en el torrente y de cada camino un nuevo brote. En esa selva el tiempo es pesado , se le pegan palabras que no deberían existir.

Y aunque pida perdón, vuelve la mirada a posarse y el perdón no es olvido y el recuerdo es presente continuo. Y el que, ni malo ni bueno persiste en el juego demente; escucha como se quiebra otra vaina y una nueva planta foresta su mañana.

pero

2010-08-20T21:06:00.008-03:00

pero si yo no quiero que el mundo me diga la verdad
el fondo de la cuchilla no dolerá menos ni mas
y asi como el tiempo se desgaja
espejo de espejo
reflejo tras reflejo de una soledad sin nombres propios
elevada a la basura del vacio
el ruido no será menos ensordecedor ni fanático
el fanatismo nos habra quemado a todos
sin perdonarnos
sin capas ni colores seremos lo mismo que fuimos o
temblaremos ante el humo de la quemazon
pero que queda
que queda del abismo que un día recordamos floreado en la noche
todo es mentira
ni las horas nos guardan
ni la tristeza
el desasociego de una otografá muerta lista para devorarnos
que importancia tiene todo cuando nada es importante
cuando el sabor se va de la boca
cuando el vomito precede a la comida
cuando el engaño de mentirnos es una verdad
y la esperanza una ilusión vana
usada como juguete perverso

la felicidad

2010-08-15T21:45:00.006-03:00

Que queremos cuando no tenemos nada...

la necesidad secundaria de la felicidad nos persigue. El consumo nos dio la felicidad a plazos, la seguridad de que con unos papelitos de colores, moneda de cambio actual, la tendríamos ahi, a nuestro alcance, pero como la felicidad se evapora rapidamente , tratamos de encontrarla de nuevo, en pequeños y diversos objetos de plástico, que hasta hace seis años creíamos innecesarios, es claro que el mundo se mueve así y nosotros nos dejamos mover por el, vamos en su ola, creyendo que nos vamos a morir si no probamos el ultimo caramelo. pero la trampa es que si entramos en esa batalla siempre habra algo nuevo por comprar, entonces nunca satisfaremos la necesidad enteramente, y siempre dependeremos de la compra para ser felices. Lo peor de todo es que dependeremos del objeto para ser.

SER, ser por el celular que se tiene, por el pantalon que se usa,

formar una identidad en base a tal o cual marca, creer que el modelo que uso me hace quien soy, e ir perdiendo la poca animalidad que tenemos , taparnos con capas y capas de objetos, estar listos asi para vivir en sociedad, seres sociales y justos que consumen y lo seguiran haciendo porque asi debe SER

maniqui

2010-08-15T21:35:00.006-03:00

un maniquí está parado al rayo del sol a las tres de la tarde de cualquier esquina , seis pasos mas alla cuatro maniquíes de plástico ...

Dos segundos mas tarde la vereda se llena de cuerpos de molde, con su justo par de brazos, la correcta combinación de colores. Algunos acarrean bolsos, celulares o cigarrillos.

y si un humano trata de pasar; los maniquíes todos , sin excepción no se mueven, bajan la cabeza y contemplan extasiados sus zapatos nuevos.

arlequines del 2010

2010-08-12T16:39:00.010-03:00

Estamos hechos de carne / huesos / obra social / le rendimos culto al feng shui / al backup / al agua saborizada / es tan fácil rellenar los espacios que no queremos oir / que sería de nuestras vidas sin lip gloss / sin el alisado marroquino definitivo / el labial infalible / la sombra en crema importada de paris / como salir de tu casa sin lasting silk uv foundation / sin vitamin C lip smoothie / así tenes todo / una mirada sutilmente estructurada / un bronceado al ritmo de las estaciones / la primera máscara visiblemente regeneradora / para eso estamos / maquillados a la moda / viviendo cuando todo esta dicho / cuando con un shampoo / un jabón / y una tijera

no/si

2010-08-12T16:33:00.005-03:00

idiota el miedo que te lleva de la mano

idiota por no dejarlo

si querés la noche siempre va a ser espesa

el ruido incómodo

la espera una rutina

en ese no ser

en ese no animarte

cuantas cobardías guardás?

cuantas cartas no mostraste?

si todo acá es un NO/SI

si quisiste vivir

hoy es tu hora

no mañana

menos ayer

los no

los temblores

las dudas

las palabras por decir:

dejáselas a la muerte.

cuando

2010-07-11T19:34:00.004-03:00

¿Cuando viene el ahora?:

Como se vive hoy en día

el ahora viene mañana,

la culpa viene hoy,

la excusa para encarcelarnos es diaria.

¿Cuando dejaremos de condenarnos?:

Cuando queramos hacerlo,

¿Queremos hacerlo?

¿Queremos saber que al fin de cuentas

no somos tan mierda,

tan oscuros,

tan errados,

tan culpables?.

¿Queremos?.

Somos un álbum,

nos agarramos de esos recuerdos,

porque nos formaron;

Pero dejarlos flotar en nosotros

no es olvidarlos,

es que se vuelvan nosotros,

asi como nosotros

nos volvimos otra cosa

despues de que hubo nuevos recuerdos.

Cuando veas,

veamos

que somos otra cosa.

Que en nosotros esta el asesinato y la compasión,

la balanza se va a equilibrar.

¿Cuando va a pasar eso?,

¿CUANDO?,

Cuando vos quieras.

paladar

2010-07-07T21:37:00.007-03:00

Un día sentí un pinchazo, la boca estaba hinchada: una palabra se agarraba como sanguijuela a mi paladar. La palabra era viscosa y cambiaba sus letras para confundirme, nunca supe que quería decir o si solo era su juego.

Lo cierto es que me dejaba con un gusto a papilla revuelta. Con un espejo casi bien ubicado; la veía palpitar agazapada, engordaba a cada puteada que le murmuraba.

Comer fue toda una complicación en esos días, la bilis no logró corroerla. Probé con una pinza que tenía a mano, la tome desprevenida mientras ella lanzaba signos de admiración , ya eran miles de letras unidas por un fino hilo de baba. Mi boca se cerraba , ya era imposible hablar con tantos signos acumulándose en mi paladar , comenzaba a asfixiarme. La pinza destruyó en un comienzo el borde de una bocal, que chilló; silenciosamente, su desgarro se llevo diez gotas de mi sangre, después del dolor inicial, del gusto metálico, una a una se aplastaron contra el paladar, de ellas ya no supe mas, babosas secas, del polvo al polvo, no me dejaron en paz porque ya no la tenía, pero pude volver a tragar.

*Sin humedad, la babosa no puede producir moco y por lo tanto no puede desplazarse. En épocas secas se refugia en el suelo para esperar la vuelta de las lluvias. Algunas especies producen algo parecido a una cáscara debajo de su piel superior para prevenirlas de desecarse por completo.

jesus, mi padre y la biblia

2010-06-24T21:16:00.010-03:00

Mi padre vive en una caja

sin ventanas;

pegado a una mesa de luz.

De el no queda ni el aire,

retratado en blanco y negro

sin respiración posible.

Lo acompaña jesucito

el hombre-dios,

que no bebe,

no come,

no duerme,

ni copula.

De vez en cuando una mancha de sangre

les mancha el mañana;

entonces Jesús se desinfecta la corona con pervinox

por temor al contagio

La tercera es la biblia:

el libro de instrucciones

sobre como ser humano,

ella huele a pasillo limpio,

inmortal secuestro de ideas.

Ahí están en su status divino

el mas cómodo de todos

porque son intocables

La creencia es que

a la fecha

mi viejo ya ahorco a Jesús,

hizo sus propios mandatos,

empuñó un encendedor de bencina,

al descreer no existe mas

solo un papel con tinta lo tiene,

unos genes desparramados

y la creencia de que fue Jesús

hope

2010-06-21T21:40:00.009-03:00

la esperanza no existe
me dijo
y yo se

¿porque angustiarse por una
fantasía cristiana

mal paga

de corta duración?

la esperanza
no va a venir ni cerrándole
la puerta en la cara

ni atrapándole la nariz con la bisagra

no va a dolerle

yo ya se eso se

porque no está

ni ilusoria ni figurada

que no este no es mas que eso

un no estado

una no tristeza

al que le resisto aún
es al conformismo

esta en mi sangre

eso

de resistir

de sentir como se anuda un estómago

de frenarme en seco ante el hielo

al vicio

sin sentido

me busco la vida menos recta

pulcra

suave

cuando todo sería mas fácil

tengo la llave en la mano

la clave

la solución

y no la aplico al problema

quizás tenga
la esperanza
poco cristiana, poco válida
de que exista

y no tenga
que rendirme al buenos días

a las tres

2010-06-07T22:09:00.009-03:00

Por terceros el mundo no cuenta

al mundo lo cuentan como convendría

arañando en donde mas duele

olvidando lo mas luminoso

por terceros el mundo esta muerto

estamos fritos

si seguimos lo que dicen

si repetimos lo que susurran

si nos envenenamos

al mundo lo agarramos siempre

por donde menos nos conviene

con tacos sin identidad que resuenan

lo demas se convierte en planta carnivora

dispuesta a olvidar su mundo y recordar el tuyo

somos esto y esto vale o se devalúa , somos esto y nadie puede decirnos que esta mal

por terceros

2010-06-07T16:54:00.010-03:00

Por terceros sé como es el mundo

en cuarto lugar el tiempo, y lo que debería ser justo

ellos dan palabras que otros quitan

por terceros el mundo se puede volver un porquería

sin patas ni alas a las cuales bañar en insecticidas

yo no quería explicaciones, sino verdades inmediatas

aunque el tiempo les carcoma el borde

quería que me dijeras

y no adivinar en seis pasos

volver el vuelto que guardas en un bolsillo

a un tiempo en que no fuera necesario esconderlo

pero el cansancio acorta la soledad

hierve en alguna vena

angustia destemplado lleno de porqués

ya no quiero mas preguntas en mi boca

lo justo no existe

por terceros el mundo será contado

por terceros sabré lo que era bueno saber de tus mapas

fósforos

2010-05-02T19:18:00.004-03:00

Como estás y dónde, en ese , en que lugar impreciso del cerebro y las dudas continuándote con los ojos pesados y ardientes. Hay un libro por leer, o es un pájaro de estambre invertebrado que se incendia, en su cara un fósforo y una mano, los pelos del sueño que ahogan un bostezo y te hunden mientras un reloj ya suena, o es un perro la pesadilla. Y vos donando cajas para el entierro, como estás quisiera preguntándote si pudiste conseguirlo, mintiendote ; sabiendo lo imposible de que te escapes vos, pero yo estoy en el mismo fósforo , tapándolo con las manos y queriendo soplarlo para que huela de una vez.

hay que

2010-05-02T19:14:00.004-03:00

Hay que sobrevivirse, respirarse, creerse posible, creernos posibles. Sabernos reemplazables, entendernos únicos, perdurables, perennes, efímeros.

Hay que luchar contra uno mismo sin diagnósticos, con los ojos tapados, vomitando la misantropía y el olvido.

Sin lujos ni miserias, sabernos eternos y polvo.

Cuando lo sepamos no tendremos nada, pero quizás dormiremos, un poco mas tranquilos.

pote

2010-04-20T17:52:00.007-03:00

Encontré el lugar escapándome, sin buscarlo, pero esperándolo como algo que debía existir, y después de encontrarlo el lugar no me encontró a mi; porque nunca me buscó ni lo hará.

El lugar esta bien así, con su aire que entra cuando puede, el orden de las voces, su luz de a ratos. Entonces solo quedan mis ganas de imaginar el lugar, de estar en el, de compaginar las tazas de té y verlo ahí, tan sin buscarme nunca.

Porque yo estaba a medias en sus planes y un lugar así, tan solo con eso se siente ocupado.

prefijos

2010-04-19T21:48:00.004-03:00

Algo débil, pero las siento...mis pulsaciones , las piezas que solas se unen y me muerden. Mi fuerza se acaba y la imagen aparece ante mi fileteada, no quiero saber la verdad y la sueño, por algún lugar se escapa y aparece, cruel y precisa. La veo limpia y sangrienta, sonreirme con su sonrisa de boca ancha y vino rancio.

Esta carta no es un prefijo postal, es un circulo mediocre y mal pensado, no se le dio tiempo y salió solo.

des unir

2010-04-19T21:46:00.005-03:00

Ciertas palabras y hechos;

desparramados sobre la alfombra:

forman ciertos rompecabezas

que sería un sin sentido unir.

otra mas

2010-04-19T21:43:00.005-03:00

Una noche más

que explota

en la garganta,

mentolada, sin ceniceros

y pronta al aneurisma despiadado

del comienzo.

redentor

2010-04-07T12:41:00.005-03:00

Es un compás en otro idioma, un reloj atónito que no podemos matar porque nunca muere. Se cree redentor porque nos guía desde su hogar de lata. Es todo lo mismo y el engaño no se percibe, en su camino un cuarto de espejos, la cumbre de una derrota.

No nos movemos, nada se mueve. Es el chelo una marioneta del escape, es la caja de lata un resorte para poder decir. hasta siempre.

gps

2010-04-07T12:37:00.005-03:00

La brújula es una cruz de cuatro cabezas, que gira hacia un destino tembloroso y mugriento, en su índice se verán las luces, pero el espejismo algún día acaba.

Es una cruz de sal que se lame con tequila y se vomita en el baño de un circo. GPS arbitrario y unánime, nos guía cuando no hay rumbo. El camino nunca existe, es solo un significado aparente , no tenemos a donde ir, aunque la aguja gire desmesurada, porque ya estamos ahí: en nosotros mismos, en nuestro hogar , y no nos gusta lo que vemos.

caja de cartón

2010-04-07T12:34:00.005-03:00

La brújula es limitada y tramposa. No hay recreos cuando el alma esta sitiada, somos una trampa que nos ponemos ; una mariposa dentro de una caja de cartón blanco que para su vuelo.

En la unidad está el desanimo, en la incongruencia: la llave.

feria

2010-04-07T12:28:00.005-03:00

Atrás del mundo estaré, detrás del telón del mundo , podré deslizarme y ver el haz de luz que refleja, delante, para saludar a los incautos y exigirles su tributo con un sombrero de feria, al lado del mundo y su conteo, de sus minutos que caen como gotas sobre un cuerpo siniestrado.

la feria será realidad, la burla un diario de tirada continua. Atrás caen mis ojos blancos, mis lágrimas negras. Una selva el telón del mundo, un radiador quemado se refleja.

envases

2010-04-07T12:23:00.005-03:00

La noche es un envase de despedidas; el marketing premeditado del error, la entrada del tridente y la niebla cerebral. La noche es la ilusión de lo eterno, el gorgoteo de nuestros pasos, la música liviana.

Un juego tramposo en el que alguien pierde y nadie gana, un asesino terapéutico, un pedido sin voces. La noche es un cristal de tres caras, impar y estrellado. Si un brote nace otro muere, si un destino se ensucia un grillo es aplastado.

pesadillas

2010-03-23T20:15:00.009-03:00

Tengo sombras, quizás dos o siete que acunan mis pesadillas / un dedal moribundo finge protegerme / pero el hecho es que a veces no estoy sola / y una mano me levanta / unos brazos me sostienen / soy una nota epistolar, sin sobre ni código postal / las manos no pueden con mi peso y caigo / no reboto / tengo miedo en ese sueño / nos estamos perdiendo / donde puedas me dejo / con el olor rancio de los recuerdos y una hipoteca lúgubre sobre mi / me estoy perdiendo premeditadamente / se va el aire / la respiración se acorta / parece un pez fuera del agua / se vuelve burbuja en el aire / me dejo cansada / sin culpas / mezclando lo que hubiera querido / sin decírtelo / así nadie llora, así nadie es responsable / quemo un palito , lo agito en mis manos y la brasa es un juego infantil /un paréntesis o un porqué / quisiera una caja musical y horas para mirarla / del uno al cien / cabizbajos / la semántica se extrae sangre todos los jueves antes de que salga el sol / mientras un péndulo se mueve indiferente / el verde es fuego y vidrio / la memoria una cárcel /lo mejor de esa casa era un árbol enorme que el viernes se desploma / no queda nada del uno al cien / cuenta atrás / estereotipo / comunidad / sin ese árbol ya no hay horizonte ni flores como uvas / un mañana se despedaza / de un papel a un bollo de papel / no te mates /

piedra pómez

2010-03-12T17:48:00.004-03:00

A la vuelta de algún mundo ella quiso saber , se rascaba en ese momento con un coral gris y quiso que esa lágrima negra no se desparramara mas por su párpado irritado. Por tanto fue acusada, el hielo fue la causa: que era cruel, invertebrada, piedra pómez, falsa escuadra. Quiso saber porque era así, y no de otra forma, como los otros, mas lógicos, humanos.

La única respuesta a su dilema era difícil de entender para todos. Ella no tenía nada, en el camino perdió la linterna, la esperanza y unos libros. Entonces ya sin nada, ya en esa continua oscuridad , por lo único que podía luchar era por encontrar su pasión.

y nada mas

2010-03-12T17:35:00.004-03:00

Atrás volviendo, volviéndose atrás, vivimos regresando al pasado. Comemos, respiramos nuestros errores uno a uno . Atrás cuando cerramos los ojos. Vamos sin camisa, dispuestos al castigo. Cuando dormimos vemos en color sepia y si hay personas son las que dejamos y si digerimos las imágenes nos caen pesadas. Nos inventamos un porque con teorías, nos agarramos al ayer sin soltarlo nunca. Vivimos el presente como si fuera un plato de avena, recurrimos al recuerdo como si estuvíeramos muertos y nada mas quedara. Atras volviendo, volviéndose atrás.

azul

2010-03-09T18:08:00.007-03:00

Nací sobre una mandrágora azul un viernes sin luna, un martes delgado y pesimista . La cabeza me duele, se hincha. Quizás es porque es domingo y el diario imprime tinta y xenofobia a dos colores y el agua desliza la tinta como sangre mal lavada y eso se vuelve diario. Hoy es lunes y la cabeza se aplasta en mi mano o son las tres de la mañana que me hunden en un sueño escalofriante con dientes rotos. Cada camino esta prohibido y si nadie lo hace... pero yo lo hago.

apple

2010-03-05T12:19:00.009-03:00

De vez en cuando el sol crepita; las hojas se vuelven crujientes, el tiempo se vuelve indefinido, el sueño liviano, la alegría convulsa. A veces el paraíso no tiene espinas para nadie, el camino no es confuso y la cigarras suenan como en un disco.

De un lado el muro del otro una certeza. Ahí los sentidos son solo suma de letras y palabras. Nada se espera, no se roba al presente, solo se tira una piedra al agua para ver como suena.

Desde un principio nuestro problema fue la manzana: si hubiéramos entendido que el conocimiento nos embrutece...la manzana era sabrosa: la devoramos. Y ahí, cuando supimos todo; la página se puso blanca. Enredados en el saber perdimos el entendimiento, racionalizamos la manzana hasta creerla nuestro dios de lata.

Nuestra salvación no era educarnos, el libro fue nuestro abismo, nuestro infierno en la tierra. Nunca debimos morderla, pero cuando lo supimos ya era tarde, la manzana se había digerido.

Incendiamos el paraíso , no quisimos reglas, no creímos edificio y éramos simple vereda. Ahora también perdimos eso, ni el crepitar alcanza, esquivamos mirarnos cuando antes solo eso bastaba. Lo miserable del asunto fue que un libro nos había avisado, nos había pedido que no lo comiéramos. Un libro, el mismo que nos vació, nos dijo que el ni ninguno debía ser mordido.

quien es

2010-03-03T13:04:00.005-03:00

Detrás de el olor a lluvia... ¿quien es ella?. Todos se han hecho una imagen distinta , pero ¿que es lo que la hace ella y no otra ?. ¿cuantos la odiarán o la amarán por eso?. Pero nadie sabe nada, los hechos se intercambian, el trueno hace temblar las ventanas, ella no sabe quien es, ni se aproxima a saberlo. No quiere seguir con lo correcto porque no pesa menos que otras cosas. Quiere sentir que con un poco de viento basta, que la palabra estorba. Viento en la piel desnuda de una tormenta.

Pero le pesa, cada vez mas el camino, el camino engorda. Sus tendones se tensan y ya no se relajan, la lluvia tampoco.

¿quien es, quien es ella? ¿quien podrá decirlo cuando ni ella puede, ni con la descripción ni con el poder?.

trabajos hipotéticos

2010-03-03T12:57:00.006-03:00

Antes de conocerla se debe saber que ella dejaría todo por un pueblo que conoció. Dejaría sus trabajos hipotéticos, su vida social, internet y hasta la música por ese pueblo en el que nada es necesario; tan solo ese pueblo. Las calles son de tierra, las casas simples casas y una sinfonía de ranas acompaña los caminos. Su pueblo no es mágico ni reluciente; el queso y los turistas son esos que se encuentran en todos lados. Pero ese pueblo se le quedo guardado en la mano; con su montaña a dos pasos, su río de cemento, sus tostadas crujientes.

Una magia que no es tal rodea a su pueblo y ella lo recuerda sabiéndolo distante, temiendo que se borre de su mano y acabe siendo otro lugar que conoció.

went out

2010-03-03T12:54:00.004-03:00

¿quiero salir? , ¿quiero salir del pozo azul y respirar?. Quiero, quiero y no puedo. Puedo y no me animo. No me dejan, no me dejo. El pozo es conocido; áspero, desagradable y conocido. Todo rebota en el pozo. Nada es nuevo en el. Da náuseas estar dentro y sigo, sigo en el.

como verbo

2010-02-25T11:04:00.006-03:00

la soledad como verbo es un problema. Se usa para hallarse a uno mismo y a los demás, pero siempre, en algún momento se vuelve insoportable: genera problemas digestivos, inseguridades y retrocesos mentales.

Estar con alguien implica callar fantasmas: el otro es un medio conductista, una droga que acalla, hasta que ya no lo logra mas. La solución no es cambiar de persona; una tras otra. El otro no es una camisa que se cambia cuando esta sucia o arrugada.

La soledad nos acompaña sin remordimientos y hay que aguantarla; con sus gritos y sus caras largas. Como verbo de acción y de inacción. Mirarla sabiendo que está solo ahí: dispuesta a jodernos el día.

proyectos

2010-02-25T10:52:00.008-03:00

Se plantea un montón de cosas en su insomnio diurno. Le teme a los proyectos como si estos fueran un síntoma de madurez; pareciera que no se puede estar vivo y no tener proyectos. Hay que construir castillos mentales; futuros en cuotas. No se puede andar por la vida contemplando las cosas y tratando de encontrarse, eso sería inmaduro.

Pero en el fondo no esta seguro de nada, ni del número de sus zapatos, le teme al deber pero cada tanto accede y una pregunta incómoda lo atropella. La respuesta le deja mas dudas por su certeza: ¿y que si yo quiero hacer lo que todos hacen?,¿y que si yo quiero las mismas cosas pero no quiero cortar hilos?. Y entonces todo es de neblina gris y olor acre, se siente tan solo aún en compañía.

born

2010-02-24T15:51:00.003-03:00

Todavía no hemos nacido aunque una carta astral nos diga que si: que estamos acá. Ella , yo y algunos no pertenecemos a ninguna parte. Caminamos por las calles pretendiendo volvernos reales, hasta que una abeja nos pica en la mano, en un dedo y ahí se desmorona todo.

Poco a poco nos quedarán menos días; dos , tres días de la semana dejarán de existir; una mañana entera que podría se una nube se nos atraganta como un café amargo. Y en el descuento no queda mucho: una pelusa azul, una mano sin compañía.

Culpar a la abeja sería injusto: algo invisible revuelve las cosas, las pierde, por eso no nacimos aunque vivamos. Todavía no es nuestro tiempo y quizás no lo sea nunca.

en su pais

2010-02-24T15:37:00.007-03:00

Arianne* vive en un país sin norte: donde el sol es rojo y las esperanzas crecen como berenjenas. Si no la hubiera conocido creería que personas así no son posibles en un mundo como este.

Arianne lleva una tristeza como un broche, pegada a su pecho y cuando la escucho me siento triste por ella (no por mi, porque mi pena es un caso perdido). La ves y te dan ganas de tironearle la sombra, de llevarla a un mundo donde pudiera ver , donde la pudieran ver, donde su sonrisa pudiera abrir almendras. Ella es una amiga sin tiempo, atemporales circundamos las cosas y nuestras vidas.

No sabemos mucho la una de la otra, a veces nos miramos de reojo, alertas, absortas. No creemos en la casualidad ... mientras ella vive en un país sin norte, mientras yo vivo en un país sin sur.

*para evitar malos entendidos, el nombre del personaje fue cambiado.

laws

2010-02-18T16:27:00.011-03:00

Un buen vino se debe tomar entre 15º y 18º C; no debe ser adulterado con hielo o bebidas gaseosas. En un buen té se admite que se debe emplear el agua a punto de hervir, a unos 90º, 95º, siendo un sacrilegio añadirle azúcar o edulcorante. Los habanos solo pueden ser fumados por los hombres. El tequila solo se puede beber con limón y sal, los helados se comen en verano, los chocolates y los frutos secos en invierno.

DEBER: alguien hizo las leyes de la vida cotidiana y romperlas es volverse poco snob, poco interesante, ¿Quien fue tan superior para decidir que el té amargo es rico?. Seguimos, aceptando una a una las leyes más estúpidas, somos estúpidos al no quebrarlas, al no decidir si realmente nos gusta que las cosas sean como dicen que deben ser.

mots

2010-02-04T16:27:00.008-03:00

Muda, me voy quedando muda; tragando una a una las palabras que pude haber dicho y que nunca sirvieron . El lenguaje es un Guernica roto y sangriento, una imagen que se acomoda al otro oído. El lenguaje es sordo e inútil. Letra por letra nos ancla en una seguridad inestable: creemos entonces que mañana lloverá o que nos amarán por siempre. ¿que es el SIEMPRE? , un sonido quebradizo, una promesa; hormigón tibio...crédulos vamos felices por el mundo.

Al volverme muda las palabras son clavos, el cerebro un basurero y la lluvia nunca llega... no tengo nada por decir que ya no se haya dicho. Muda, me voy quedando muda y la garganta arde resintiéndose, murmura y en sueños habla, garabateando un pasado más feliz, onírico por lo increíble. Se queja, mezcla oraciones, cree en esperanzas, mientras se derrite una enciclopedia y nunca entiende, pobre garganta, que el idioma es una ecuación sonora y autista, un sello corroído . Muda me quedo ante los supuestos, recolectando palabras que de ser dichas no valdrían mas que un palillo o una taza tirada por la cabeza.

estambre

2010-01-29T13:45:00.014-03:00

Es claro que algo me molesta, escarba cada tanto en mis entrañas con uñas sucias. Siempre se quiso otra cosa de mi: otras respuestas, otras palabras; lo saben todos, y algunos dan vuelta la cara para obviarlo. No respondí bien al tratamiento, las pastillas no me hicieron el mismo efecto.

La molestia va conmigo desde hace años, crece día a día como una bola de estambre mal hilado; se juntan las tristezas dichas a medias y un gran miedo, dueño de todos ellos que nunca sale a la luz. Y es que no pude ver con sus ojos, o hablar con sus palabras o pensar con sus oidos.

Algo me pasa, pero nadie quiere hacerse cargo, ni yo misma. Es un fallo para ellos, un fracaso, por eso me odian en silencio.

La unica que juega con el estambre los dias de lluvia soy yo, me persiguen las frases hechas y los laberintos que vistos desde abajo son un estorbo. Soy un monstruo , un paréntesis.

Vivo en otra calle que los demas no quieren conocer, es mas fácil asi, apartar... nada vale cuando se vive en la niebla. Quisiera recordar cuando empezó todo , en que momento sumergi mis pies en el barro, aunque ese dato no valdría de nada.

Ellos me quieren a su manera o eso dicen, pero a mi no, no por lo que represento , me quieren como se quiere a una planta o a un perro.

jours

2010-01-29T01:19:00.005-03:00

hay un día que omitimos
un día sin fecha y sin sol al que le tememos
porque un día va a llegar y va a arrasar con todo.
No queremos ese día, lo tachamos del calendario, evitamos nombrarlo
lo escondemos en el sotano y sabemos que de nada sirve;
que cuando venga será inesperado y desatará los hilos y nos helará la esa soledad.
Hay un día que debería ser asesinado, al que le tengo miedo y del cual no estamos absueltos.

planos

2010-01-14T17:29:00.007-03:00

intermitente el frío,

la hoja en blanco

el ánimo.

Intermitente el extraradio,

el sueño

la balanza y sus mediciones.

Una boa se abre crepuscular.

Y en el hábito creamos el vicio

sin pestañear.

Vaivén de imágenes espesas...

Después de mi cuerpo quedará

una página

manchada por las patas de una mosca.

plano sobre plano

mas un grito estereofónico

despertamos.

the same

2010-01-14T16:45:00.004-03:00

No tenemos nada; podemos sin embargo construirnos un piso de madera y una casa donde habitarnos. Nos habitamos en esa casa, volviéndonos locos por la repetición de nuestra imagen. Los espejos cubren todo. Un pedazo de párpado, una uña, el borde de una pierna... no es lo que somos. Un fragmento, un estereotipo de otros, una fotocopia de esa casa en donde había otros, ni mas cuerdos, ni mas carpeta azul, ni mas otros que lo que somos.

los demas

2009-12-30T22:44:00.009-03:00

Los demas son eso que no conozco, a veces son muchos y otras se cuentan con los dedos de las manos; no tienen rostro : estan formados por muchos trazos. Los demas no tienen mi dirección ni saben de mi, aunque lo sepan todo . Son una entidad nueva; de pocos meses y dicotomicos no me esperan porque no tengo nada para darles. A veces les tengo miedo por sus consecuencias y sus palabras, y otras quisiera que no existieran en la imposibilidad de poder verlos a los ojos. Los demás olvidan mi nombre porque soy solo una mas, me buscan estrias para comparar, me creen sin nada para que sea mas facil, siempre los demas son eso que me rodea, y de lo que algun día tendré que hablar.

PEREZ Petrona Tomasa (q.e.i.n.d)

2009-12-30T22:40:00.008-03:00

Petrona Tomasa Perez (q.e.i.n.d) falleció el 16-12-09 a.r.s y b.p su esposo Hugo Miranda; sus hijos Teresa y Osvaldo Miranda; su hija politica Josefa; sus nietos Fátima y Nando participan su felicidad. Todo tiene en casa el recuerdo y la aberración de tu ternura; empecinada en bordar cinco horas diarias hasta el gato tenía ocho sweaters que combinaban con sus ojos. Tu pérdida es una de las experiencias mas gratificantes de nuestras vidas; ya no comemos huevos con formas de corazoncitos, nadie tararea canciones de chiquititas, desde allá no podes perfumar la pasta dentífrica con tu eau de toillette preferida. Las experiencias mas desgarradoras son sin duda las vividas a tu lado: con tu mirada optimista de la vida hubo tres intentos de suicidio en la familia, todo nos recuerda a ti, como esa madrugada en que encontraste a Olvaldito solo en el baño y desde ese día no hablo mas, o cuando confinaste a Teresita a una institución mental porque se había enamorado del diariero y todos los días le enviabas tarjetitas con ositos y la frase: ¨que te mejores pronto¨, o cuando se te ocurrió que sería buena idea y durante quince años no tuviste sexo con tu marido, o cuando a tus nietos les preparabas trece comidas diarias hasta lograr que a la edad de ocho años se volvieran bolas humanas por lo que luego practicaron por motu propio la bulimia.

Te despedimos con alegría quemando tu cuerpo en el jardín, junto con tus fotos, tus tarjetas y todo recuerdo yuyo. Haremos oficiar una misa por la eterna tortura de tu alma hoy a las 15.30 hs en la iglesia Salmo Domingo.

veo veo

2009-12-25T13:20:00.003-03:00

veo veo

que ves?

no hay nada

ningún recuerdo

ninguna parte abstracta

de lo concreto a esto

que no veo nada

tengo que recordar

como una obligación

y para sobrevivir

a que?

nada

no veo NADA

sobrevivir

a mi misma rescatarme de que?

expulsarme de esta ceguera roja

que veo? que veo?

rojo

puntos rojos toda una tarde roja

que cosa maravillosa?

FALCO Antonio

2009-12-17T21:53:00.009-03:00

q.e.p.d. 1964-2009 - FALCO Antonio nació hace 45 años, prohombre, pilar nacional, cuyo principal orgullo fue haber ingresado al seminario para ser cura; (utilizaba ese historia cuando las chicas no eran fáciles de convencer). Dueño de burdeles donde el olor a sudor se mezclaba con el labial de tres pesos y la tristeza agazapada; murió ayer a los 45 años, víctima de un religioso que lo escupió a la altura de los labios y luego le propino un navajazo a la altura de la aorta, a causa de que fue rechazado por el difunto (conocido también por su homofobia) , dejando el suelo hecho un desastre según declaraciones de la señora de la limpieza.

Familiares y putas celebran su muerte, (mientras sus restos son inhumados el en cementerio del barrio), en el ristorante italiano a las 13.00 hs, favor de presentarse con una botella de vino.

que significa

2009-12-08T22:24:00.024-03:00

dedicado a quien me dio la idea,
ya que vendría a asumir que la idea es buena,
continúo con la saga...

Entonces apareció un chico , su nick era: zorro:
-¡Buenos días! -dijo el zorro.
-¡Buenos días! -respondió cortésmente el chico apodado: principito que se volvió hacia sus contactos pero no lo tenía agendado.
-Estoy aquí, sos amigo de tus amigos -díjo con sus palabras.

-¿Quién eres tú? -preguntó el principito-. ¡Qué bonito eres!

-Soy un chico que adora los zorros -dijo el zorro.

-Ven a jugar conmigo -le propuso el principito-, que a esta altura probaba un demo de fishville ¡estoy tan triste!

-No puedo jugar contigo -dijo el zorro-, no estoy entre tus contactos.

-¡Ah, perdón! -dijo el principito.Pero después de una breve reflexión, añadió:-¿Qué significa "contactos"?

-Tú no eres de aquí -dijo el zorro- ¿qué buscas?-Busco a los hombres -le respondió el principito-. ¿Qué significa "contactos"?

-Los contactos-dijo el zorro- son esas personas que en facebook te ayudan a encontrar, son los mismos conocidos y miembros de tu familia con los que te comunicas en el mundo real. Puedes usar cualquiera de las herramientas de su página para encontrarlos, dichos contactos te muestran sus fotos y van a eventos, Es lo único que les interesa. ¿Tú buscas eventos?

-No -díjo el principito-. Busco amigos. ¿Qué significa "interesar"? -volvió a preguntar el principito.

-Es una cosa ya olvidada -dijo el zorro-, significa "vivir por algo, hacer que tu vida valga algo mas que la pantalla, comunicarte de alguna manera, crear lazos "

-¿Crear lazos?

-Efectivamente, verás -dijo el zorro-. Tú no eres para mí todavía más que un icono igual a otros cien mil iconos que un día podré o no añadir a mi lista. Y no te necesito. Tampoco tú tienes necesidad de mí. No soy para ti más que un chico que ama los zorros entre otros cien mil chicos que aman los zorros semejantes. Pero si me añades a tu lista, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Tú serás para mí un número mas en el mundo, yo seré para ti un número mas en el mundo..., podré invitarte a mis eventos, compartir contigo mi música, te podrás enterar de cuando yo esté triste, me podrás enviar freegifts cuando lo desees.

-Comienzo a comprender -dijo el principito-. Hay una flor... creo que ella me ha añadido como su contacto, y me envia 100 regalos por día...

-Es posible -concedió el zorro-, en la Tierra se ven todo tipo de cosas.

-¡Oh, no es en la Tierra! -exclamó el principito.

El zorro pareció intrigado:-¿En otro planeta?

-Sí.

-¿Hay windows en ese planeta?

-No.

-¡Qué interesante! ¿Y linux?

-No.

-Nada es perfecto -suspiró el chico que amaba a los zorros.Y después volviendo a su idea:

-Mi vida es muy monótona. me levanto, trabajo y mis amigos hacen lo mismo. Todas las personas se parecen; por consiguiente me aburro un poco. Si tú me añades a tus contactos, mi vida estará llena de sól. Conoceré el sonido que me anunciará que quieres chatear conmigo. ¡mira! ¿Ves allá abajo la barra de estado? siempre estaremos juntos aunque no podamos hablar personalmente, veré el historial de chat, será un recuerdo de ti.El zorro se calló y miró un buen rato al principito:-Por favor... añademe a tu lista -le dijo.

-Bien quisiera -le respondió el principito pero no tengo mucho tiempo, se me esta por cortar la conección estoy en un ciber. He de buscar amigos y conocer muchas cosas.

-Sólo se conocen bien las cosas que se agendan -dijo el zorro-. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Lo ven todo rápido en internet, y solo hay una tienda donde venden amigos; y es aquí, Ios hombres que no tienen facebook no tienen ya amigos. ¡Si quieres un amigo, añádeme a tu lista!.

-¿Qué debo hacer? -preguntó el chico apodado : el príncipito.

-en la parte superior hay una pestaña que dice: amigos, haz click y busca mi nick, enviame una solicitud y yo te añadiré, y cuando partas yo habré ganado, te recordaré como el contacto que mas freegifts me ha dado.